Donde se duerme

Hay una fina línea que separa los sueños, entre pesadillas y anhelos 

con cada gota

La lluvia apachurra, divide, abraza, indaga, desgarra, aisla, corrompe, destiempa, alivia, descubre, aflora, explaya 

el alma 

.

...y si me tejo al paisaje ¿florecería con cada lluvia en el verde?  
Echando raíz a deshoras, coloreándome a tiempos indistintos y cuidando con recelo el pistilo para renacer -deliberadamente- sólo de mi.  

En la borra

*Te encuentro forma en la borra del café de cada mañana; cuando son tres, o cuatro tazas al día asemeja a un flipbook, donde esperas, me adviertes desde abajo,  sonríes y corres cada vez más cerca.

*( entre los polvos indefinidos sé que eres tú, pues conozco de antemano  cuánto te seduce el azúcar, los lugares cálidos y diluirte en mi lengua)

La expulsión de pensamiento..

Tú -como siempre- aquí y yo cada vez más acá. 

Si Valentín...

Dichosos los que abusan de éste día  para gastar y dejarse desgastar a ratitos; que abrazan, apretujan, besuquean, apapachan, restriegan y se tiñen la lengua de rojo y chocolate, dichosos sean un día.

Si Valentín viviera se riera de ser el pretexto a tal ultraje del amor. En el super ni se puede andar, en la calle no se puede comer,  los vendedores de globos tantito más y se elevan, y los de las rosas tipo "Mujer con alcatraces" de Rivera…  ¿Qué no sabe usted que ni con aspirinas las rosas viven más de tres días?.  

Hay cositas que no cuestan como la luna y las estrellas, por más regaladas que estén nunca dejarán de ser el obsequio más hermoso, utópico y único, no se olvide de que cada cara le pertenece a cada cual; abrazos, besitos y preservativos de 3 x 50 (si no para noviembre le sale más caro el caldo que las albóndigas). Cartitas de corazonsitos, mensajitos sopresa, piojito para que se duerma, vales de sonrisas garantizadas…

Además, ¿Qué le festeja a ese Cupido?, tan sabroso que es echarle la culpa de todos los malos tinos. Con sus infinitas equivocaciones deberían de ponerle hilo de fácil uso integrado a cada flecha que lanza, por aquello de las desemparejadas.

No es momento de hablar aquí de lo que el amor significa, sino de en qué cosa lo hemos convertido: objeto de fácil uso, de sencilla posesión, de palabras sin trasfondo, de manejo desinteresado. Si el amor son corazones rojos empolvados entonces no lo quiero, prefiero las lunas agridulces las 24x7, las florecitas arrancadas del jardín de la vecina, las camas destendidas, la cocina para dos, la felicidad ingobernable, las distancias acortadas… entonces sí, Valentín sería la causa de nada y el resultado (infinito quisiera) de todo. 

De quimeras

Con toda esta utilería revuelta en la pantalla, me desprendo lento de la cama y paso seguido empiezo a colgarme de ese lugar de recreo que se ha vuelto mi favorito:  la imaginación en balde... Podrá parecer pretensioso, pero ¿de qué otro lugar me permitirías desengancharte?

Desde acá juego  a encontrarte en el tiempo inexistente, en la lluvia quedita de julio o en alguno de los treinta y un soles de agosto. En el primer descuido tuyo despertaría la tarde con mi risa escandalosa, con la felicidad ingobernable, con esas ausencias llenas ahora de sonrojo y de inquietudes. En un segundo descuido te cercaría con preguntas superficiales para retenerte, a momentos me sentiría con el derecho de robar tu palabra en un cause de labios y cedería mi ideario  lo suficiente sólo para coincidirnos. Si le dieras la ocasión a un tercero, caminaría suntuosa a un ladito tuyo hasta que la calle quedara con un hilo de esencia combinada, paralizaríamos incluso las avenidas y carros al punto de que todos se asomarían -más de lo permitido- desde las ventanas y los negocios, sólo para vernos andar

Aunque todos parezcan pasos arriesgados, confieso que todo lo haría sin ese miedo inquieto y angustioso que a todos los acompaña, pues como una prevención femenina –raro en mi- guardaría en una cajita bélica esas dos armas implacables: una resortera y dulces por si  el desengaño, y un fusil de camelos por si el apresurado amor.

Con un poco de predisposición, en un espacio que no es tuyo ni mío, el olor del café y cigarro  nos adormecería la noche y en una penúltima distracción, la fantasía sería ese sonido de trompetas para irnos de la mano a  uno de los tantos futuros inciertos que ya nos pertenecen. Y aunque nada trascienda y todo pese, me sentiría tan capaz de arrastrarte de la boca del estómago al corazón.

 Pero ante tantas incertidumbres, yo prefiero regresar esta cama de viernes desde la que escribo, segura; porque a saber: los puntos cardinales de la rosa nunca han de rozarse