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...y si me tejo al paisaje ¿florecería con cada lluvia en el verde?  
Echando raíz a deshoras, coloreándome a tiempos indistintos y cuidando con recelo el pistilo para renacer -deliberadamente- sólo de mi.  

En la borra

*Te encuentro forma en la borra del café de cada mañana; cuando son tres, o cuatro tazas al día asemeja a un flipbook, donde esperas, me adviertes desde abajo,  sonríes y corres cada vez más cerca.

*( entre los polvos indefinidos sé que eres tú, pues conozco de antemano  cuánto te seduce el azúcar, los lugares cálidos y diluirte en mi lengua)

La expulsión de pensamiento..

Tú -como siempre- aquí y yo cada vez más acá. 

Si Valentín...

Dichosos los que abusan de éste día  para gastar y dejarse desgastar a ratitos; que abrazan, apretujan, besuquean, apapachan, restriegan y se tiñen la lengua de rojo y chocolate, dichosos sean un día.

Si Valentín viviera se riera de ser el pretexto a tal ultraje del amor. En el super ni se puede andar, en la calle no se puede comer,  los vendedores de globos tantito más y se elevan, y los de las rosas tipo "Mujer con alcatraces" de Rivera…  ¿Qué no sabe usted que ni con aspirinas las rosas viven más de tres días?.  

Hay cositas que no cuestan como la luna y las estrellas, por más regaladas que estén nunca dejarán de ser el obsequio más hermoso, utópico y único, no se olvide de que cada cara le pertenece a cada cual; abrazos, besitos y preservativos de 3 x 50 (si no para noviembre le sale más caro el caldo que las albóndigas). Cartitas de corazonsitos, mensajitos sopresa, piojito para que se duerma, vales de sonrisas garantizadas…

Además, ¿Qué le festeja a ese Cupido?, tan sabroso que es echarle la culpa de todos los malos tinos. Con sus infinitas equivocaciones deberían de ponerle hilo de fácil uso integrado a cada flecha que lanza, por aquello de las desemparejadas.

No es momento de hablar aquí de lo que el amor significa, sino de en qué cosa lo hemos convertido: objeto de fácil uso, de sencilla posesión, de palabras sin trasfondo, de manejo desinteresado. Si el amor son corazones rojos empolvados entonces no lo quiero, prefiero las lunas agridulces las 24x7, las florecitas arrancadas del jardín de la vecina, las camas destendidas, la cocina para dos, la felicidad ingobernable, las distancias acortadas… entonces sí, Valentín sería la causa de nada y el resultado (infinito quisiera) de todo. 

De quimeras

Con toda esta utilería revuelta en la pantalla, me desprendo lento de la cama y paso seguido empiezo a colgarme de ese lugar de recreo que se ha vuelto mi favorito:  la imaginación en balde... Podrá parecer pretensioso, pero ¿de qué otro lugar me permitirías desengancharte?

Desde acá juego  a encontrarte en el tiempo inexistente, en la lluvia quedita de julio o en alguno de los treinta y un soles de agosto. En el primer descuido tuyo despertaría la tarde con mi risa escandalosa, con la felicidad ingobernable, con esas ausencias llenas ahora de sonrojo y de inquietudes. En un segundo descuido te cercaría con preguntas superficiales para retenerte, a momentos me sentiría con el derecho de robar tu palabra en un cause de labios y cedería mi ideario  lo suficiente sólo para coincidirnos. Si le dieras la ocasión a un tercero, caminaría suntuosa a un ladito tuyo hasta que la calle quedara con un hilo de esencia combinada, paralizaríamos incluso las avenidas y carros al punto de que todos se asomarían -más de lo permitido- desde las ventanas y los negocios, sólo para vernos andar

Aunque todos parezcan pasos arriesgados, confieso que todo lo haría sin ese miedo inquieto y angustioso que a todos los acompaña, pues como una prevención femenina –raro en mi- guardaría en una cajita bélica esas dos armas implacables: una resortera y dulces por si  el desengaño, y un fusil de camelos por si el apresurado amor.

Con un poco de predisposición, en un espacio que no es tuyo ni mío, el olor del café y cigarro  nos adormecería la noche y en una penúltima distracción, la fantasía sería ese sonido de trompetas para irnos de la mano a  uno de los tantos futuros inciertos que ya nos pertenecen. Y aunque nada trascienda y todo pese, me sentiría tan capaz de arrastrarte de la boca del estómago al corazón.

 Pero ante tantas incertidumbres, yo prefiero regresar esta cama de viernes desde la que escribo, segura; porque a saber: los puntos cardinales de la rosa nunca han de rozarse

Auxocromo por ti

Hoy se les atascan las alas, mañana les nacen al doble.

La mariposa se refugia hoy, espera. Y en un momento preciso de paz se excibe como ser único, pomposa, halagada, y todo lo ilumina y cega.

Con todos tus colores quiméricos sere auxocromo por ti.

Arrulladita en el alma, bendecida por el tiempo: te propongo besarte el camino y llenarlo de dulces y flores, una veladora para que no huyas lejos, te quedes cerca... y que sea en primavera tu llegada y que ésta te pertenezca.

Charla de café: el valor de la letra

¿Si yo vendiera mis palabras cuánto costarían?, ¿sería rica o me empobrecería a cambio de que algunos me leyeran?, si es así entonces ¿quién establece el valor de la letra?

Hoy chismorreando en el super me encontré de chiripa un librito rosita, adornado, gordito..."Hierba Santa" una novelita de la relación entre Frida y su Madrina la muerte -las significaciones, sus amores y desamores-, sabrosísimos 69 pesos que me hicieron dejar de lado un aburrido y tedioso "Pueblo en Vilo" de 200 más gastos de envío.

Y si son essas frases conjuntas las que nos hacen inmortales, las que nos hacen permanecer, revivir con cada leida, extender la existencia hasta cada rinconsito de las bibliotecas ¿Quién es capaz de venderme un Solares por 10 pesos, un García Márquez por 300 y un Taibo por 100..?

"El Principito", el resumen de la enseñanza de vida en unas cortas páginas, con metáforas distraídas y profundas, ese que es para niños y para adultos que se acuerdan que fueron niños... una filosofía de vida por 40 pesos con ilustraciones a color.

Y que felicidad la mía al saber del diario de Frida Kahlo en 350, un escáner a color, letras, garabatos, dibujos previos a grandes pinturas, expresiones propias de su bendita vida... Pero a la par la mitad de mi cuerpo se entristece ¿tan poco vale la intimidad de mi Friducha?

Cuando uno se encuentra en situación como la mía, casi siempre con poco presupuesto a la hora de comprar, a veces nos dejamos llevar por los nombres de esos autores medio famosillos, o esos títulos costosos, pero el valor de la letra no radica en uno ni en otro; valiosísimos son los 50 pesos que pagué por "Santa" tanto como los 350 que pagaré por otro en mente. A saber, el precio de nuestra biblioteca personal radica en la antigüedad,  el cuidado, los cariñitos que le hacemos con cada hojeada y el amor caprichoso que sentimos por los autores. 

Escribir cuesta, escribir vale, pero que radical decieión de aquella autora que decide nunca más publicar un libro porque se coló una versión pirata por internet... mira que abandonar una pasión por algo tan banal como el precio de las cosas.

Que gusto sentiría yo, si en uno de esos días de futuro próximo me sorprendiera esa noticia, personas que deciden desgastar su vista pegados en una pantalla por leerme... ¿Quién más le da valor a lo que escribo sino yo?